Mariposas

M. C. Escher- Butterflies


Mis queridos amigos me hicieron un brazalete antes de que partiera para Inglaterra. Cada uno agregó un pequeño dige que los representaba y simbolizaba nuestra particular amistad. Katrina, amante de las mariposas y mariposa por antonomasia, me regaló una pequeña papillon que representa el cambio y la transformación. Y como dice Mario Benedetti: la mariposa recordará siempre que fue gusano. Yo me acuerdo. Me acuerdo porque la recordar es la herramienta más poderosa para seguir adelante. Mis mariposas me visitan de tiempo en tiempo y con ellas la reminiscencia de lo que fui. Origen y destino.
Para poder entender la otredad es necesario recordar la forma alterna que alguna vez tuvieron el cuerpo, los sueños y las esperanzas.
I cuando mis mariposas se van y se pierden en el olvido... me pregunto hacia volaré yo muy pronto.

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
desde que sé que no vendrás más nunca
he vuelto a ser aquel cantar del aguacero
que hizo casi legal su abrazo en tu cintura.
y tú apareces en mmi ventana
suave y pequeña, con alas blancas
yo ni te miro, para que duermas
y no te vayas.

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno
qué maneras más curiosas
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas...

Tu tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo.

Así eras tú aquellas tardes, divertida
así eras tu de furibunda compañera
eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
ay mariposa!, tú eres el alma
de los guerreros que aman y cantan
eres el nuevo
ser que se asoma por mi garganta

Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno
qué maneras más curiosas
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo
mariposas, mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas...


Tú tiempo es ahora una mariposa
navecita blanca, delgada, nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo, encima del mundo…

Silvio Rodríguez

Así son las cosas

Bueno.... así son las cosas. Lo que empieza se acaba y a veces acaba mal... acaba porque alguien se asusta tanto que se olvida siquiera de decir adiós.. alguien que no te dice: ya no te amo... yo no eres para mí; y se refugia en la comodidad de la distancia y del silencio para esconder estas verdades.
Es fácil pedirle a alguien que espere... que espere y espere... que te quiera y te deje decidir si hay otras opciones mejores antes de extenderte la mano al fin y escogerte a ti. Es fácil pero no justo. Y también es fácil quedarse atorado en una relación que no se define, porque la guardan la distancia y el silencio... los malentendidos y la ambigüedad, en vez de atreverse a cerrar la puerta. En vez de decir: aun si te amo, no te amo así. No te amo para tenerte lejos y para ser como la mujer del puerto (la que espera y espera, la que sueña con viajes y nunca le tiene miedo a las amarras porque no debe levantarlas una y otra vez). No te amo para no tenerte.
Así pasan las cosas y así se acaban. Pero al final de todo yo quiero recordar lo que yo sí aprendí, lo que yo sí gané, lo que yo sí amé. Quiero recordar que mi voz nunca te mintió, que mi cuerpo fue sólo tuyo, que mi pies caminaron siempre hacia ti. Y que cuando no pudiste verme más a la cara.. cuando me llamaste amiga lejana y caminaste para atrás yo te dejé ir.. sin perseguirte... no seré tu sombra. No te amo así.. para ser sólo tu sombra.

Transformación

Metamorphoses #2 (Spring) , Deron Cohen

"I have seen landscapes...which, under a particular light,a
made me feel that at any moment a giant might raise his head over the next
ridge. Nature has that in her which compels us to invent giants: and
only giants will do."

C.S. Lewis

¿Qué hace que una pareja valga la pena? ¿y porqué usamos siquiera esa expresión: valer la pena? ¿Es que acaso todas las cosas que necesitamos y queremos en la vida deben implicar pena y dolor? Efectivamente, todo lo verdaderamente valioso tiene un costo pero cuando lo asumimos como tal quizá no tenga necesariamente que ser vivido como dolor. Si traemos una vida al mundo aceptamos que el dolor del parto es natural, nos preparamos para él; tomamos cursos psico-profilácticos para que cada contracción, cada centímetro de vida, nos acerque más a la felicidad absoluta del nacimiento. Quizá porque creemos (en toda nuestra maravillosa ignorancia) que el dolor termina justo cuando esa felicidad empieza es que, cada vez más, hay mujeres deseosas de “disfrutar“ el parto (al menos en teoría). ¿Porqué no habríamos entonces de “disfrutar“ el dolor que nos causan los otros, pequeños y grandes, nacimientos de la vida? Recuerdo a Geymonat y su postulado de que la libertad (la verdadera, la libertad activa) es lucha constante: lucha interna más que externa, lucha que implica un cambio dialéctico de nuestro estado en el mundo. Cada instante de lucha es un movimiento coreográfico que precede a otro en oposición. El resultado es un cambio profundo, verdadero, que no puede ser des-hecho. Y si ser libres implica estar en constate lucha, entonces el dolor y la pena son resultado naturales de la transformación.
Yo quiero una pareja que alimente mi libertad, que me haga libre. Yo deseo relaciones con todos mis seres amados que sean liberadoras de aquello que necesita cambiar y transformarse. Yo quiero amores que me transformen profundamente y trasformen mi vida en todos los sentidos que ésta necesite evolucionar (incluso si la “evolución“ sea no progresiva y positiva sino incluso una involución).
¿Qué hace que una pareja valga la pena? O mejor dicho ¿qué hace “worthy“ -“worth while“- a una pareja (porque prefiero esta expresión que es tanto más positiva que su correspondiente español, y más integral)?
Sólo aquella relación amorosa que provoca cambios profundos y cambios dialécticos tiene sentido para mí.
Después de tantos años con Humberto necesité liberarme de él, física y prácticamente liberarme de él. Me tomó tiempo entender porqué, pero en un sentido inmediato tenía lógica. Encontré razones poderosas para salir de esa relación y seguir adelante pero no entendí las verdaderas fuerzas que actuaban dentro mío al concretar esa separación.
Myrna pregunta si mi relación con Craig es tortuosa y me detengo en la pregunta por un tiempo. Pero concluyo que no.
La relación con Humberto fue muy tortuosa por razones aparentes para aquellos que están muy cerca de mí y conocen la historia relativamente bien; pero mi relación con Craig, aunque pueda parecer tortuosa en este momento, no lo es.
Estar lejos de quien amas en una forma de tortura, vivir con la incertidumbre constante de cuál será el resultado de cambiar también puede serlo a veces, pero sólo aquella relación que busca ser cómoda (exigiendo de ti que te quedes inmóvil, te definas de modo imperturbable y “empolles“ por el resto de la vida) es tortuosa para mí.
En cambio, la que naturalmente provoca cambios radicales y alimenta la lucha constante es worthy de ser vivida.
Todas las relaciones tienen un costo, es cierto. Si fuera más pragmática buscaría relaciones que satisficieran mis necesidades concretas y aceptaría que el precio es aferrarte a esas ganancias de tal manera que tu vida se convierta en estática (“Lose something every day. Accept the fluster…“ y sí, “Then practice losing farther, losing faster“). A veces me pregunté ¿porqué no era más practica; qué me guiaba al buscar parejas; y sí, porqué no amé a Humberto como amo a Craig? Ahora veo con claridad que era esa interacción naturalmente dialéctica que siempre tuvimos lo que me hizo amar a Craig. Lo mismo que me que asusta y a veces me “causa pena“ es la razón de mi amor por él. Y es lo que más tengo que agradecerle: tanta libertad recuperada, tanta profunda y verdadera transformación.
En todas las relaciones tenemos que intentar compaginar nuestras historias con las de los otros, nuestras ataduras con las suyas y nuestras necesidades profundas con las que tienen ellos. Conforme más cercana es la interacción, más nos causa estrés y, quizá, dolor. Pero si existe una manera de alcanzar un cambio dialéctico a partir de todos y cada uno de los pequeños movimientos de esta lucha (cada figura marcial), entonces es más que worth while, es verdaderamente significativa y satisfactoria de nuestras necesidades.
¿Cuál es el dolor de parto que hay que “disfrutar“? El de vivir con incertidumbre; el de no saber hacia dónde se dispara el cambio; el de tener que conquistar nuestros miedos continuamente y de ser humildes frente a ellos; el de aceptar al movimiento como la única ganancia garantizada y aprender a desear lo mejor para el futuro (pero a no asumir que pasará); el de aceptar nuestros saltos como tales y no como sacrificios, y nuestros sacrificios como resultados orgánicos de la lucha en sí; el de dejar que el otro enfrente sus propias batallas, sus propias luchas, y desear que cuando terminen (al final de la conversación, al final del día, al final de la sesión de terapia, al final de la vida) estemos aún juntos; el de aprender a enfrentar todo pequeña transformación como una necesidad profunda -incluso si nos asusta más que ninguna otra cosa-; el de estar siempre cerca y lejos al mismo tiempo (uniéndonos y separándonos); y, al final de cuentas, vivir con la paradójica certidumbre de que no podremos jamás volver a “empollar“... la Yoga mental es la única forma de disfrutar del parto de vivir.. ooom, ooom...


M. C. Escher, Relativity

Ars poética

Juan: Gracias mil por todos los poemas que a través de los años has compartido conmigo... dudo que sea un experta como dices, pero para alguien que trata de enseñar literatura con pasión ha sido un verdadero honor el que confés en mí como lo has hecho desde hace mucho tiempo.
No puedo negar la emoción que me causa verte crecer y desarrollar una escritura propia. me imagino lo que la adultez (tanto real como literaria) traerá para ti. En lo particular me emociona el que hayas encontrado una voz particular, tu propia voz; ¡éste es verdaderamente un gra paso hacia adelante!
Gracias por tu último poema.. espero con ansia tus próximos regalos.....

Amor me has hecho mal


Enfrente, pálida luna,
continuabas la noche,
con un prófugo ámbar de crápula,
mezquina, sobre tu oscuro reproche.

Tu entero de luz debajo,
en un espejo revestido de claro,
y su retrato velado…

Pendiente de su llaneza triste,
en un laudo imparcial,
en un amargo de pena tu viste,
a una estrella inusual.

Un lóbrego sobrevino,
parvo lapso de pleno inmortal,
¡Y la impaciente lejanía!,
¡Luna, no la dejes escapar!

Juan Ignacio Yanuzzo
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Algunos días me pesa tener que esperarte tanto; tener que entenderte y que amarte de esta manera extraña y antinatural. Algunos días quisiera renunciar a las posibilidades y aferrarme a lo conocido; recobrar las amarras; levar las anclas; dejar de decirte adiós tan lentamente.
¿Qué puedo realmente esperar? ¿cómo lograremos restaurar las fisuras de tantos días lejos?

Ying-Yang

¡Oh, las decisiones! Ayer fui a charlar con Nancy y por supuesto la conversación fue nutrida y deliciosa. Todos, de un modo u otro vivimos en la encrucijada… en la eterna disyuntiva. Ahora ella enfrenta la necesidad de tomar una dura decisión y por supuesto el calcular las posibles repercusiones de sus actos no es suficiente para dilucidad qué es lo correcto, cuál es el mejor curso de acción.
Aunque el corazón se resista y se encoja, Nancy tiene grandes ventajas en esta situación: el amor incondicional de los que siempre la llevamos dentro, una firme estructura interna y la certeza de que, de un modo u otro, la vida se acomoda a una historia predestinada.
Ésa ventaja no la tengo yo.
En cierto momento la conversación se concentró en un ambiguo y casi silvestre estudio sobre las personalidades. Y de manera metafórica he descubierto cierta interesante verdad que (sí, sólo de manera metafórica) explica el amor en todas sus formas como una realidad energética y casi Natural.
¡Cuánta gente Yang en mi vida a la que me siento unida por razones misteriosas y, a veces, muy poderosas; y yo que soy definitivamente Ying (según lo afirmado por otros que me conocen y que se permiten las mismas metáforas que yo)!: mamá, papá, Craig, Ariel, Myrna, Nancy, Elmira, Joanne, Andrew, Ceci… ¿qué puede significar esto? Se supone que eso sea lo lógico: buscar la complementariedad y el equilibrio: el rojo Yang y el negro Ying; lo primero alimenta a lo segundo y viceversa; acción y reacción, masculino y femenino, activo y pasivo, lo positivo y lo negativo, paternidad y maternidad, dureza y suavidad.. se afectan y necesitan recíprocamente.
Si, efectivamente, el equilibrio es la frecuencia verdadera del Chi, entonces tiene lógica que yo entre y permanezca en los campos magnéticos de aquello que me falta.. y esto es fundamental en el asunto: no se trata de mis carencias.. sino de lo que lo que me falta y necesito. Suena parecido pero no es igual: pensar en carencias es concentrarse en el vacío, en la oscuridad, en un defecto del carácter, en una invalidez. Pensar en lo que “me falta y necesito“ es concentrarse en lo posible, en lo que existe allá afuera para que lo encontremos, en lo que DEBO buscar.

Preciosos regalos

A veces abrís la caja de tus tesoros y encontrás cosas que sólo un niño de corazón puede apreciar....

Querida Manli.... Gracias por tu constante, has sido una maestra mucho más que cualquier otro de mis alumnos...

Danaé

This amazing work by Klimt portrays Danae in a close embrace with Zeus in the form of a rain of gold.
En la mitología griega Dánae (en griego Δανάη, ‘sediento’) era una hija Acrisio, rey de Argos, y Eurídice, hija de Lacedemón. Fue madre de Perseo con Zeus. A veces se le acreditaba la fundación de la ciudad de Ardea en el Lacio.

Decepcionado por carecer de herederos varones, Acrisio pidió un oráculo para saber si esto cambiaría. El oráculo le dijo que fuese al fin de la Tierra donde sería asesinado por el hijo de su hija. Para que esta no tuviese hijos, Acrisio la encerró en una torre de bronce o en una cueva. Pero Zeus la alcanzó transformado en ducha o lluvia de oro y la dejó embarazada. Poco después nació su hijo Perseo.

Enfadado pero sin querer provocar la ira de los dioses matando al descendiente de Zeus, Acrisio arrojó a Dánae y Perseo al mar en un cofre de madera. El mar fue calmado por Poseidón a petición de Zeus y ambos sobrevivieron. Alcanzaron la costa de la isla de Sérifos, donde fueron recogidos por Dictis, hermano del rey de la isla, Polidectes, quien crió a Perseo.

Más tarde, después de que Perseo matase a la Medusa y rescatase a Andrómeda, la profecía del oráculo se hizo realidad.

Partió hacia Argos, pero como conocía la profecía marchó antes a Larisa, donde se celebraban unos juegos atléticos. Acrisio estaba allí por casualidad, y Perseo le golpeó accidentalmente con su jabalina o su disco, cumpliendo la profecía. Demasiado avergonzado para regresar a Argos, dio entonces el reino a su sobrino Megapentes y conquistó el reino de Tirinto, fundando también Micenas y Midea allí. (Wikipedia, http://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%A1nae)

Recetas típicas Inglesas

He aquí algunas de las comidas inglesas que considero mis favoritas. Nada de que la comida inglesa es insípida, quizá en comparación con la francesa sea menos exquisita, en comparación con la mexicana o la hindú sea menos compleja o en comparación con la italiana, menos popular... pero creo que es hora de que alguien reivindique la cocina bretona de una vez por todas.
Here you have the english recipes that I consider to be my favourites. Not true that English food is tasteless; maybe in comparison with French food is less exquisit, or with Mexican and Hindu cuisine, less complex; or compared to Italian dishes, less popular... but I think it is time for someone to vindicate british cooking once and for all.
Lancashire Hot Pot: La “Olla caliente de Lancashire“ es otro de los estofados al horno que me han conquistado. Se trata en este caso de un guiso con papas cortadas en rodajas de grosor mediano y cocinadas con pedazos de carne, tradicionalmente de cordero aunque actualmente es más frecuente con carne de res; además de cebollas en pedazos grandes. Todo eso se cocina con una salsa de gravy y puré de tomate. Lo interesante de este estofado es que obviamente se cocina al horno y adentro de una olla , pero sobre todo, que antes de cocinar los ingredientes se cubre con una masa muy parecida a la de los Yorshire puddins (budines de Yorkshire). No tan grasosa como la masa de hojaldre, pero sí muy ventilada.
This is one of the dishes that stayed in my heart. Traditionally it is a dish prepared with sliced potatos and meat (lamb originally) plus onion in pieces. Cook them in a sauce of gravy and tomato purée inside a pot (obviously!) and don‘t forget to cover it all with a layer of pastry. The pastry must not be as greasy as Hojaldre but just as airy.
Victoria sponge cake. El tradicional esponjoso nombrado en honor de la reina Victoria es un sencillo pero delicioso pastel .
Simple and delicious cake in honour of Queen Victoria... yummy!
Mince pies. Pays de sultanas, pasas y otras frutas en una jalea agridulce. Típico postre decembrino.
Minced pies are everywhere in december.. sultanas, raisins and other fuits mixed in a sweet and sour gelly... a bit strong for some people but interesting for me...
Yorkshire puddings. Los budines de Yorkshire son sutiles escones que acompañan a muchos platillos salados, le recomiendo a cualquiera que busque la receta. Se sorprenderá con la versatilidad de estos pequeños budines. Y por cierto que los budines ingleses denominan a una gran variedad de estofados salados.
The Yorkshire puddings are spongy scones commonly served as side dish to many stews. You would be surprised with the versatility of these little delicacies.. oh, and by the way... pudding is a word that applies to many different things in England.

Apple crumble. (Crocante de manzana). Es uno de mis favoritos por la deliciosa combinación de la manzana con.. bueno, ¡con todo! Esta es la versión crocante del famoso Apple pie (pay de manzana) y al igual que la mayoría de los postres comunmente se come caliente y se acompaña con custard (caliente también).
It is the crumbly version of the apple pie and obviously if it has apples in it.. is delicious for sure!
Cornish clotted cream scones. Los “escones con crema espesa de Cornwall“ son uno de los acompañamientos más famosos para el Té. La crema espesa es un producto típico de la zona de Cornwall y su preparación es un verdadero misterio. La verdadera crema de Cornwall tiene una capa muy espesa de nata y harina en la superficie y es ligeramente dulce. Aunque los escones tienen pedazos de fruta son generalmente muy poco dulces, un poco de mermelada de fresa o de zarzamora hace perfecta a esta receta....
Hard to explain what cornish cream is for those who have not tried it, but it goes very well with scones and jam.. no doubt.
Custard. Esta delicada crema se encuentra en un punto medio entre el atole mexicano y la crema pastelera. Es la fiel pareja de todos los postres bretones y siempre se come caliente.
A custard is a vanilla flavoured cream that has a medium consistency in comparison to cake cream (crema pastelera) or Mexican Atole. Serve it hot on top of any English dessert...
Chilli con carne. Esta receta es supuestamente la comida mexicana más famosa en Inglaterra, aunque yo tengo dudas sobre su verdadera nacionalidad. Un picadillo con red kidney beans y chilli flakes que es capaz de retar a cualquier amante del chile.
This is the most famous mexican dish in England.. althought I have doubts about it‘s true nationality. Made with red kidney beans and chilli flakes it is really hot and capable of daring even the most audatious mexican.
Cottage pie. Éste es uno de los muchos ejemplos de la diversidad de pays que se cocinan en Inglaterra. Normalmente consiste en un estofado de carne con tomate y algunos otros ingredientes que se cocina al horno con una gruesa capa de puré de papas. Para mí es como estar en casa...
This is yet another example of the variety of pies made in England. A stew of meat, tomato and other ingredients covered with a thick layer of mashed potato... it‘s so close to my own homely cooking it makes me feel in Argentina.
Toad-in-the-hole. Esta versión inglesa de un paste de salchicha es en realidad una tarta de saussages (salchichas inglesas) envueltas en una vaporosa masa.
The English version of a mexican Paste is actually a Tarta of English saussages wrapped in pastry.
El típico desayuno inglés consiste en salchichas (que se parecen más al chorizo argentino que a las salchichas de hot dog), tocino inglés, frijoles en salsa de tomate, huevo frito, champiñones y papas. Nada muy saludable pero un verdadero festín para los cavernícolas del mundo.
The typical English breakfast consists of saussages (more similar to argentinean chorizo than salchichas), english bacon (no, nothing like ours.. nicer in fact), beans in a tomato sauce, fried egg, mushrooms and potatoes. Not very healthy I agree but a trie feast for all the cavemen of the world.
Shepherd‘s pie. El pay del pastor es el otro gran favorito de los comensales ingleses. Tradicionalemente se cocina con riñòn, carne de cordero o de res y ostras en un caldo de carne, cebollas y algunas especias con puré de papa encima. Muy parecido al Cottage pie y al Lancashire hot-pot si a uno no le gusta con riñòn ni ostras... como a mí.
This pay is another English favourite. Traditionally it is made with kidney, lamb, oysters, onions, spices, gravy and tomato purée.... very similar to the Cottage pie and the Lancashire Hot-Pot if you don1t like kidney or oysters..... like for example, me.

Nueces para el amor y alcauciles para el olvido

No cabe duda de que mucho queda por aprender sobre el amor... sobre el amar. Cuando uno piensa que ha aprobado todas las lecciones y que es capaz de dictaminar (de discriminar) en materia de cariño se encuentra siempre con la ignorancia de frente a la vuelta de la esquina. Yo me reconozco ignorante.
Tengo mucho que agradecerle a Craig. Tengo que agradecerle que me abriera los ojos y me permitiera ver las verdades sobre mi naturaleza amorosa. Que me enseñara por ejemplo lo tierna y dedicada que puedo ser; cuánto vale una caricia, cuánto puede decir y sanar; que me enseñara a dormir rindiendo mi espacio íntimo, rindiendo hasta el último centímetro y lo importante que son la respiración y el silencio, el frío y el calor, las manos y los pies; despertarse en la mañana y encontrar el rostro amado; acostarse en la noche en un nido hecho de brazos.
Tengo que agradecerle que me enseñara a tolerar lo que creía intolerable. A perdonar lo que parecía imperdonable. A decir lo que para mí era indecible... pero...
¿Cuál es el límite del amor? ¿Cuándo debería terminarse?¿Cuánto puede uno esperar a cambio de lo que da?
Alguna vez supe las respuestas a esas preguntas pero sin darme cuenta las olvidé.
Si es cierto que las nueces traen amor y los alcauciles curan el olvido... ¿cuál escogeré al final de cuentas?


Rows and floes of angel hair
And ice cream castles in the air
And feather canyons evrywhere
Ive looked at clouds that way

But now they only block the sun
They rain and snow on evryone
So many things I would have done
But clouds got in my way
Ive looked at clouds from both sides now
From up and down, and still somehow
Its cloud illusions I recall
I really dont know clouds at all

Moons and junes and ferris wheels
The dizzy dancing way you feel
As evry fairy tale comes real
Ive looked at love that way

But now its just another show
You leave em laughing when you go
And if you care, dont let them know
Dont give yourself away

Ive looked at love from both sides now
From give and take, and still somehow
Its loves illusions I recall
I really dont know love at all

Tears and fears and feeling proud
To say I love you right out loud
Dreams and schemes and circus crowds
Ive looked at life that way

But now old friends are acting strange
They shake their heads, they say Ive changed
Well somethings lost, but somethings gained
In living evry day

Ive looked at life from both sides now
From win and lose and still somehow
Its lifes illusions I recall
I really dont know life at all
Ive looked at life from both sides now
From up and down, and still somehow
Its lifes illusions I recall
I really dont know life at all

Joni Mitchell (“Both sides now“)

Imágenes de la Infancia

The bard, such retched and deaf musician you HAD to love him.
El bardo. Tan desgraciado músico que no queda más opción que quererlo.

La osadía de los Galos. ¡Siempre desafiantes! Suerte que el “cielo nunca cayó sobre sus cabezas“.
The neverending daring of the Gauls, good that “the skies never fell on their heads“.

Para los fans... un tour gratis por la aldea. And for the fans, a free tour through the village…


From time to time I think of how many hours I spent in confidence with books. I had no ordinary childhood, I must admit… it is necessary to go out into the world and converge with the lives of others to realice how different our formative experiences can be. The extraordinary nature of each life that is lit and then put off on the planet. I think my childhood was almost ideal: except for exile, the “Process“ in Argentina, the never closing eyes of the Desaparecidos, the feeling a refugee, the always missing someone… except for such peccata minuta our childhood was a true one. Time to dream and imagine, to get lost in innocence and sweetness, to reinvent the worlds hidden in my mother‘s songs and my father‘s books. One of my preferred readings was, no doubt, Asterix.
And the reason is the same why I still laugh when listening to Les Luthiers after other dozens of times.. there is a certain sweetness and innocence in the characters.. that is the hook. You can be serious and talk about serious things and yet be a child.. think like a child, feel and play like a child.

De vez en cuando me vienen a visitar los recuerdos de tantas horas pasadas en confidencia con los libros. No tuve una infancia común, lo reconozco... tiene uno que salir al mundo y converger con las vidas de otros para poder descubrir lo diferentes que somos todos, cuan distintas fueron nuestras experiencias formativas. Lo poco común que es cada una de las vidas que se encienden y se apagan en el planeta. Creo que mi infancia fue casi ideal. Excepto por el destierro, el proceso en Argentina, los ojos nunca cerrados de tantos desaparecidos, el desarragido, el extrañar... excepto por tal peccata minuta nuestra infancia fue una verdadera infancia. Tiempo para soñar e imaginar; para perderse en la inocencia y en la dulzura; para reinventar los mundos escondidos en las canciones de mi madre y en los libros de mi padre. Una de mis lecturas favoritas fue sin duda Astérix. Es posible, de hecho, que tal escogencia refleje lo extraño que fue crecer aislados de los otros niños, refugiados en nuestros propios juegos hechos de sillas y de instrumentos
musicales que se tocan sobre el aire. Lo raros que resultamos después, cuando no hubo otra opción que salir al mundo y buscar en los otros un reflejo de nosotros mismos.
La razón por la que Astérix sigue siendo una de mis lecturas favoritas es la misma por la cual Les Luthiers siguen haciéndome reír después de haber escuchado y visto sus esketches docenas de veces. Además de lo inteligente que me parece su humor siempre he creído que hay una cierta inocencia escondida en el gancho que te hace reír, una cierta inocencia en los personajes.

Otro gran favorito en cuestión de tiras cómicas es obviamente Quino. Y me atrevo a decir que la misma afirmación que se aplica a èl.

Un sábado más

Un sábado más se está terminando. No quedan muchos sábados para disfrutar y pareciera que el reloj y el calendario han conspirado para hacerme más y más pequeña conforme el final se acerca.
Me encojo. Me achico en mi tristeza como el cielo que se frunce con tantas y tan fidedignas nubes. Y a la vez me agrando y me preparo para volar sobre el algodón de los dientes de león, sobre las alas emplumadas de cada diente me voy durante la tarde de tormenta.
Esta es seguramente una de las últimas tormentas. Una de las últimas oportunidades para atreverse a volar.
Pensaba hace tiempo que al acercarse la temida fecha mi corazón se encojería y se arrugaría hasta sonar como un viejo bandoneón. Pensaba que de entre sus pliegues nacería el llanto más primitivo, más infantil que la infancia de los hombres; el llanto más primigenio que ha existido. Pensaba que de entre sus pliegues nacerían un Tango y toda la familia de las canciones rancheras.
El corazón está arrugado, sí... no cabe duda; se ha desdibujado su forma de globo y ahora es el cuerpo alargado del bandoneón. El corazón está entonando las notas que pronto construirán todo el arrabal pero espera a que le den pie, a que le den una señar; por ahora el corazón está en silencio. Me detengo y lo escucho con devoción... está en silencio.
¿qué significa tu silencio corazón-oruga? ¿qué esperas?¿un compás para abrirte o para cerrarte?

Torre Eiffel sobre un centro comercial y Pleasure Island

Torre Eiffel sobre un centro comercial y Pleasure Beach (parque de juegos).

Muelle Norte. Balckpool









Costanera sobre el Mar de Irlanda. Blackpool



Windmill in Lyntham. Molino en Lyntham and St. Anne. Casi me siento Don Quijote.

El Molino de Lyntham viendo al Mar

Lyntham and St. Anne. Iglesia Metodista


Warton. Centro del puebloCostanera sobre el Mar de Irlanda. Blackpool

Muelle en Blackpool

El Molino de Lyntham viendo al Mar

Lyntham and St. Anne. Iglesia Metodista


Warton. Centro del puebloCostanera sobre el Mar de Irlanda. Blackpool

Muelle en Blackpool

Viaje a Blackpool

Árboles de colores y Rhododendron color lila (los hay de todos los posibles colores)

You cannot help falling in love with the English countryside. It is almost impossible ressisting its charms, even if you were not one for open spaces, for skies permanently stripped by rain or the colour green covering every inch of land and splashed on walls and people.

I, personally, always dreamed of England as the faithful source of Turner‘s paintings or the books I used to love in my childhood, those with images of small Cottages crowned by multicoloured flowers thrusting out of the stones and growing through the crevices; or binding the already narrow roads; or pending from trees like vine. England was the land of royal roses.
And yet, after many years of looking for pieces of this land everywhere else in the world, and of loving its language with devotion and resignation; this England existed only in my dreams.
For years it grew larger and was populated by poetic names and stories, by legends made out of mist.
I would have thought that this England I imagined could only live inside my books. But no. What a surprise to find my childhood dreams a reality!

There is a certain melancholy in the countryside. The sky is dyed by the nostalgy of my argentinean exile. By the exile of all argentineans. And I wonder now if we enherited more than the stiffen suit, something besides this primitive taste for meat; more than the scones, le eternal kettle, la red face of our houses, the railroads and our heart beating with the pace of trains; the train stations and that sweet smell too (Werneth? Are you sure Sol you are not in Coghlan? Just around the corner you could visit Julian… hold on, you have to fold the world like a hankie to get to Coghlan!.. and yet I am sure we are there); or the blue vault of Constitución with metalic stratosphere, or the names of our streets and neighbourhoods, or our uniforms and so many surnames, or our food. I really wonder if we owe something else to this English sky, because only Mar del Plata looks like Blackpool.. and only La Pampa can be as green as this… There is a certain melancholy in the English countryside and it seems to me like the most beautiful place on Earth. It seems to me like I woke up in Buenos Aires to feel again how my roots growing as they used to.

No queda más remedio que enamorarse de la Campiña inglesa. Es difícil resistirse a sus delicados encantos, incluso si uno no es un gran amante de los espacios abiertos, de el cielo constantemente rayado por la lluvia o del color verde cubriendo cada centímetro de tierra y salpicado siempre sobre la gente.

Yo personalmente, siempre imaginé a Inglaterra como la fuente fidedigna de las pinturas de Turner o como aquellas estampas de los pequeños Cottages (cabañas de piedra) rodeados de flores multicolores naciendo con rabia de las piedras, ciñendo los caminos y coronando los árboles; la tierra de las rosas reales, de las majestuosas rosas de mil tamaños. Pero, a pesar de tantos años de buscar pedazos de esta tierra en todos lados y de amar su idioma con devoción y resignación; esa Inglaterra existía solamente en mis sueños. Por años creció y se pobló de poéticos nombres, de historias de amor y desamor, de leyendas alimentadas por la niebla. Hubiera pensado que era una Inglaterra inexistente excepto en los libros de mi infancia. Pero no.
¡Qué sorpresa encontrarme con mis sueños cara a cara! Descubrir que la idílica pintura que mi imaginación construyó lentamente sobre castillos enciclopédicos con el pegamentos de las historias que contaba mi abuelo existía en algún lugar sobre la tierra. Era un sueño real que me esperaba desde siempre.



Hay una cierta melancolía en la campiña. El cielo está teñido de la nostalgia-savia del destierro argentino. Del destierro de todos los argentinos. Y me pregunto si acaso heredamos algo más que el traje almidonado, algo más que el primitivo gusto por la carne; más que los escones, la tetera calentándose de por vida, las caras rojas de las casas, los ferrocarriles, los trenes, los túneles, las estaciones (¿Werneth? ¿Estás seguro de que no estamos en Coghlan? A la vuelta vive mi hermano…. Quizá no, hay que doblar el mundo para llegar a Coghlan y sin embargo estoy ahí); la bóveda celeste de Constitución con estratósfera de metal, el olor, el olor… mmm… Dios mío, el olor de las estaciones y los trenes; los uniformes y los apellidos; y la comida (pasteles de carne, pasteles de papa, torta pascualina de tantos sabores… ¿estoy en casa?). Me pregunto qué le debemos al cielo inglés… porque sólo Mar del Plata se parece a Blackpool; sólo el mar verde de la Pampa sabe ser tan verde. Hay una cierta melancolía en la campiña y a mí me parece el lugar más hermoso sobre la Tierra. Y a mí me parece que desperté y me levanté en Buenos Aires para sentirme de nuevo con raíces que crecen.


Fuimos a visitar la caravana de los papás de Craig. Muy linda y espaciosa. Una pequeña casa con una pileta miniatura. Era como jugar a la casita.
El viaje fui maravilloso y por suerte muy corto también (una hora nada más).
Pasamos por Wrae Green (el pueblo más lindo que he visto hasta ahora, lástima que no tengo ninguna foto pero declaro en este momento que si algún día me sobra la plata voy a vivir en Wrae Green, no importa si encima de un árbol) y luego llegamos a Lytham (primero Lytham y luego Lytham & St. Anne). Lo más hermoso es el Molino erguido en medio de ese gran campo verde y saludando al Mar. No se ve claramente en la foto pero ese banquito está sobre la costanera que llega hasta Blackpool y que se asoma sobre el Mar de Irlanda.Una Iglesia típica metodista (que me gustan mucho más que las católicas) tan imponente que casi te dan ganas de agradecerle a algún Dios el estar ahí.
Por cierto que en Wrae Green pasamos por un campo de Criquet y eso me recuerdo lo poco que he dicho sobre el juego . El hecho de que vivamos a apenas unos metros de el Club de Criquet puede ser indicativo de lo popular que es el juego en el país.
Me gusta ver a los jugadores siempre vestidos de blanco, con los cardiganes y el gorrito blancos, incluso si evidentemente el clima los terminará por maltratar. Son como palomas en medio de aquellos extensos y pelados campos verdes. Le dan a los pueblos un cierto exotismo ártico.
Finalmente llegamos a Warton. Y luego de varias millas por estrechos caminos contenidos por altas murallas verdes ( los típicos caminos ingleses suelen tener bardas de piedra y/o arbustos a los costados que los hacen parecer aún más estrechos de lo que son) y de docenas de casitas de cuento llegamos al parque de los remolques (Caravanas).
Vendría a ser lo que los gringos llaman “Trailer park“ aunque en Yanquilandia son vistos como el semillero de la pobreza y de la miseria (y muchas veces lo son) ya quisiera yo tener un remolquito de estos. No hay lujos aunque tiene todo. Camas para seis, una cocina completamente equipada (y muy moderna), dos baños (sí.. como que es mucho); una sala de estar muy pero muy grande. Un comedor cómodo… etc. Lo más importante es que hay calma y… SILENCIO. Atrás de la Caravana de Kath y Brian hay un pequeño arroyuelo y un estanquito (sí.. son muy pequeños, de ahí los reiterativos diminutivos) . Ahí vimos patitos caminando en la ribera de estanque (y cruzando un arqueado puente de piedra) y muchas vacas que nos vinieron a saludar el sábado en la tarde. Cuatro de ellas se formaron en fila frente a la verja de madera y se nos quedaron viendo fijamente. Parecía como si ellas estuvieran más sorprendidas de ver humanos que nosotros de pararnos frente a estar monumentales vacas (debo reconocer que nunca había estado frente a una… me parecieron sorprendentemente grandes).
De vez en cuando cambiaba la guardia. Ora algunas jugaban y retozaban sobre la hierba, ora las que habían jugado y retozado adoptaban la curiosa posición frente a nosotros. Nada raro al parecer.
Por desgracia la lluvia no nos dejó disfrutar plenamente el fin de semana. Pero no fue capaz de arruinarlo en lo más mínimo.
El domingo al mediodía fuimos a Blackpool. Éste pueblo es muy famoso como destino turístico por su playa y por el entretenimiento que ofrece The Golden Mile (“La milla dorada“), que es como la Costanera en Buenos Aires (muy similar en apariencia) pero con muchísmos lugares para comer, jugar, llevar a los niños, etc.
El lugar más famoso se llama Pleasure Beach (La playa del placer)… pero no es una playa. Es un parque de diversiones con Montañas rusas y cosas del estilo que a mí nunca me han gustado para nada. Tan sólo ver algunos de los juegos de lejos me dio indigestión. Al parecer la ciudad está muy cambiada. Solía ser un chiquero pero ahora no sólo han limpiado la playa sino que han remodelado la costanera. No se ve en la foto pero han levantado los muelles y construido un camino a todo lo largo de la milla dorada con bancas para admirar apropiadamente el mar y con obras de arte muy interesantes.
La costanera en sí me recordó a Acapulco, aunque en este caso las tiendas están mirando al mar y no al revés. No mi parte favorita pero reconozco que en un día de verano y con un lindo sol debe ser muy divertido. Y por la noche (cuando no hace tanto frío) debe ser muy divertido ir a alguno de los muchos centros nocturnos. Incluso hay un salón de Tango por ahí.
El pueblo en sí; es decir, lo que está detrás de la Milla dorada y donde vive la gente ral de Blackpool me recordó a Mar de Plata: Chalets por todos lados.
En general me gustó el lugar aunque yo no soy de playas ni Ferias.
Me quedo con los otros pueblos de la zona y con la maravillosa vista desde el Molino de Lyntham.

Algo sobre Oliverio Girondo

Buscando información en la red sobre Girondo no pude evitar tropezar -y caer- con unos cuantos versos de este gran poeta occidental (en oposición con el gran Oriental que sería Benedetti) y como era de esperarse perdí la noción del tiempo y el espacio... cosa que es necesaria y obligatoria si uno quiere entender algo de su poesía.
¡Qué cortas le quedaban las palabras! Y sí... tenemos que reconocer que cortas siempre son. Pero parece que a Girondo le servían para zurcir un barrilete (papalote... papelote) con morfemas de acá y lexemas de allá, con raíces de epigramáticas palabras y bulbos neológicos, y echarlo a volar. A volar como en “Mesmédula“:

"En la eropsiquis plena de huéspedes entonces meandros de
espera ausencia
enludanados muslos de estival epicentro
tumultos extradérmicos
excoriaciones fiebre de noche que burmua
y aola aola aola
al abrirse las venas
con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que
buscarloal poema..."


Y es que en contraste con León Felipe que dice: “Deshaced ese verso, quitadle los caireles de la rima, el metro, la cadencia y hasta la idea misma; aventad las palabras, y si después queda algo todavía, eso será la poesía“ Oliverio se describe:


“Poesía de bisonte astral de Alta-mira, poesía conjuratoria como jamás se ha pronunciado en este país. Poesía posesa
pura como una gárgola de fauces de neurona fosforescente para el agua de, las cavernas
poesía Oliverio poesía mortal famélica anatómica intercostal incandescente en lo más hondo del cielo del alma un humo de “ascuacanes”.
poesía fosfato destinada a la formación de un sentimiento intraorgánico llena de cráteres genitales de plexos y constelaciones núcleos delicados y terribles.
Y ahora recuerdo una curtiembre de la Boca y un cuero de toro sobre las piedras cuero de bestia despellejada con sus dos lados tan absolutamente tiernos: uno de pelos, el otro sangriento de trofeo de sioux arrojado junto a los barcos. He oído decir que antaño a ciertas personas las metían dentro de un saco hecho con un cuero fresco que al resecarse las iba oprimiendo hasta lo intolerable. Necesariamente la poesía debía nacer de tales circunstancias.“


Así que ahí lo tienen, el Oliverio destripado, definida su plasticidad por la misma materia prima que compone su obra... ¿qué más puedo decir? Si no se vuelven locos leyéndolo y tratando de entender no sirve el truco, la magia se muere ahí mismo.